Slnko zapadalo za púštnymi hrebeňmi, keď Royce Barret zistil, že kruh sa uzavrel.
Dvesto apachských bojovníkov – s tvárami namaľovanými vojnovými farbami, kone dupotajúce prach do krvavočerveného súmraku – ho obklopili ako zvierajúca sa slučka. Vzduch chutil po pušnom prachu, pote a niečom staršom… po tichu, aké človek cíti tesne pred smrťou.
Royce držal ruky zdvihnuté, hoci mu ramená triasli od toho, ako ich tak dlho držal hore. Jeho puška ležala tri metre od neho v blate, odhodená ako odpadok. Klobúk mu už pred hodinou odfúklo počas naháňačky; vietor mu teraz rozfúkal spotené blond vlasy, akoby ho pripravoval na pohreb.
Bol hotový.
Skončil.
Mŕtvy v okamihu, keď náčelník vyslovil slovo.
On to vedel. Oni to vedeli.
Ale niekto iný vedel niečo iné.
Ona to urobila.
Vedľa impozantnej postavy náčelníka Nantana, v polotieni zapadajúceho slnka, stála mladá Apačanka, akú Royce ešte nikdy nevidel. Stála hrdo, s vystretou bradou, ale jej oči – tmavé ako obsidián, jasné ako divoký oheň – sa od neho neodvracali.
Nie s nenávisťou.
Nie s triumfom.
S… niečím iným.
